Se Um Viajante Numa Noite de Inverno

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Quinta-feira ao anoiceter. Os médicos me autorizaram o uso moderado de bebidas alcoólicas. No fim da tarde, para comemorar a novidade, entrei na taverna Estrela da Suécia e tomei uma caneca de rum quente. Junto ao balcão havia pescadores, funcionários da alfândega, carregadores. Entre todas as vozes sobressaía a de um homem idoso, com uniforme de guarda de prisão, que delirava ebriamente num mar de conversa fiada.

- Toda quarta-feira, a jovem perfumada me dá uma nota de cem coroas para que eu a deixe sozinha com o prisioneiro. No dia seguinte, as cem coroas já se transformaram em muita cerveja. Quando termina a hora da visita, a mocinha sai com fedor de cadeia nas roupas elegantes, e o detento volta à cela com o perfume da visitante no uniforme de preso. Já eu fico com cheiro de cerveja. A vida não passa de uma troca de cheiros.

- A vida e também a morte, eu diria - interveio outro bêbado, que, como descobri de imediato, era coveiro. - Com o cheiro da cerveja, tento afastar de mim o cheiro da morte. E só o cheiro da morte vai tirar de você o cheiro da cerveja, como tira de todo bebedor a quem me cabe abrir a cova.

Considerei esse diálogo uma advertência para que eu me mantivesse alerta: o mundo se decompõe e tenta atrair-me em sua dissolução.
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Italo Calvino - Se Um Viajante Numa Noite de Inverno - pág. 69