O Eterno Retorno

De Homens a Camaleões




Jamilton, um jovem e desajeitado camaleão, assistia sua aula diária de “sobrevivência na floresta” como sempre fazia: desinteressado. Sabia que aquele não era o seu lugar e sonhava com um mundo livre de gaviões, onde pudesse pintar sua pele da maneira que preferisse. Estava tão distraído em seus pensamentos grandiosos que quase caiu do alto galho onde se tinha montado a aula. Com um movimento brusco, Jamilton grudou-se com força na árvore e evitou a queda, mas foi duramente repreendido pelo professor – que lhe lançou um olhar de profundo desprezo e cansaço – e pelos colegas, que faziam troça abertamente, como se falassem de alguém que não pudesse ouvi-los. Definitivamente não pertencia àquele pedaço de mata, mas não conhecia nada além de algumas árvores pela redondeza e era muito arriscado sair sem rumo com tantos gaviões voando por perto.

Não poderia escapar desta vez. O professor já agitava sua cauda, impaciente, esperando Jamílton demonstrar suas habilidades em camuflagem (que eram nulas, por sinal). Com um esforço incrível, o jovem fecha os olhos e se concentra em um tom de verde, o mesmo da folha ao seu lado. Procurava pensar que ele mesmo era uma folha, inerte, receptiva, um produto simples e natural da evolução, apenas parte de uma árvore. Mas não pôde deixar de visualizar a mais linda árvore de todos os tempos, toda roxa, frondosa, uma promessa de mistério e inovação.

Não estava dando certo, todos o fuzilavam com olhares ainda mais reprovadores, que traziam um misto de pena, superioridade e nojo. Olhando para si, tremendo com nervosismo, Jamilton percebeu o disparate: estava completamente roxo, quase brilhava em meio às variações sobre o mesmo tema. Verde escuro, verde claro, verde musgo... e roxo! Seu professor já estava desistindo. Queria encerrar aquela maldita aula, voltar para seu doce e limpo galho e se entregar para uma bela tarde de música ao som enlevante e cristalino do seu vizinho, o pássaro Bacholino, grande cantor barroco. Mas os pensamentos de todos foram interrompidos pela ameaça iminente de um gavião que, avistando um ponto roxo na mata, anunciava más intenções com sua enorme sombra negra.




Neste mesmo momento, o não tão jovem Edgar Lump perde a cabeça. Sua busca pela arte essencial só vinha trazendo frustrações, nada lhe parecia bom o suficiente para retratar. Decepcionado com a terrível falta de espontaneidade humana, a começar por sua própria, Edgar soca a mesa e suspira agoniado como nunca antes. Sentindo seu coração se debater, encarcerado, perguntava-se ofegante qual seria o sentido daquela maldita busca. Já estava à beira da loucura, já havia gastado todo seu dinheiro e sabia-se muito longe da verdadeira arte, a arte viva da natureza.

Lump pensava em seus amigos, quase todos artistas de sucesso. Se questionava se esta interminável busca seria uma maldição, tinha medo de se ver joguete do destino e terminar a vida vendendo balas numa estação qualquer de metrô. Já havia tentado fazer arte comum, vender quadros-produto, como todo homem razoável um dia faz. Mas aquilo não era para ele, não conseguia admitir fazer parte do mesmo mundo que aquele bando de hipócritas e medíocres. Ele mesmo se via como tal e isso lhe era extremamente agressivo; queria matar-se.

Desesperado, Edgar lança mão de uma caixa de fósforos recém comprada, e tem a intenção de atear fogo em algo. Sem saber ao certo o quê precisava queimar até virar pó, olhava inquisitivo para seus móveis, telas desmontadas e ferramentas. Os pincéis foram seu primeiro pensamento, mas chegou à conclusão de que seriam muito pouco importantes para significar alguma coisa. Mesmos os pincéis mais grossos pareciam franzinos, assim como as cores mais fortes, que se lhe mostravam pálidas e mortas. Cogitava a idéia de queimar o sofá, mas rapidamente lembrou-se das tardes inóspitas em que se deixava ouvir cool jazz por horas a fio, entre cochilos e doses de whiskey. Desistiu, carrancudo, e já deitava os olhos na grande porta de madeira do ateliê, toda trabalhada com rococós. Porém, não teria coragem de queimar a querida porta, bem ela que representava tudo de diferente, bem o portal entre seu mágico ateliê e o mundo comum dos executivos, despertadores-de-camelô e donas-de-casa histéricas.

Decidiu queimar a casa inteira, com tudo dentro. Era uma decisão impulsiva, tinha certeza. Mas não seria esta a grande arte viva que procurava? Não seria o mais lindo espetáculo de fogos e explosões, um ícone da força da vida na cultura humana? Edgar não se daria ao luxo de segundos pensamentos, a escolha estava feita. Riscou ferozmente o fósforo na lixa escura da caixinha, quebrando-o ao meio sem acendê-lo. Recebera, afinal, a chance de repensar o ato, e isso lhe pesava terrivelmente. Gostaria de poder queimar a casa de uma só vez, sem titubear, sem hesitação, pois, do contrário, seria apenas mais uma forma de arte insegura e pré-programada, apenas mais uma coisa morta no mundo.

Finalmente, permitiu, derrotado, que o corpo caísse como uma bigorna no chão gelado do ateliê. Nada fazia sentido, nada possuía mais força que sua angústia e nada se resolveria. Seu destino era sombrio, estava fadado ao desastre. Ele mesmo era, na sua deprimente impotência, uma negação ao devir criativo e vigoroso da vida. Edgar Lump tinha a certeza de ser a antítese do seu sonho.




A sombra crescia, imponente e ameaçadora, enquanto o gavião se aproximava do alvo: uma gorda e suculenta fruta roxa, nunca antes avistada. Seria a refeição das refeições e um cortejo perfeito para sua amada. Uma vez sabendo a localização do prêmio, aumentava a velocidade e preparava-se para o vôo rasante, quando percebeu, desconcertado, que a fruta se movia com incrível rapidez. Ela parecia ter criado membros e fugia com empenho frente à visão do predador; parecia saber que seria primeiro arrebatada com violência e depois devorada sem dó nem piedade por dois gaviões brutos e famintos.

Chegou mais perto e confirmou sua suspeita. Era muito melhor do que esperava: em vez de uma enorme fruta exótica, tinha encontrado um obeso e não menos exótico camaleão! Sua fêmea ficaria impressionada, pensava a jubilosa ave assassina.

Mas Jamílton estava tomado por hormônios vitais, que circulavam aterradoramente por todo o seu corpo enxotando-o para qualquer lugar protegido que pudesse encontrar. Olhou para todos os lados, mas não encontrava nenhum outro ponto roxo na floresta. Estava isolado e destacado de tudo. Sua única chance era apelar para a camuflagem, e não havia melhor momento, afinal, este poderia ser seu último.

Fechou os olhos e tentou ser uma folha novamente. Seu pensamento voou rápido, gerando lindas imagens de folhas vivas, as grandes folhas do começo do mundo, precursoras de todas as outras. Uma gigantesca árvore dourada assomava em seus pensamentos, o símbolo máximo da força primitiva do universo. Quando se deu conta, já era tarde demais: estava totalmente dourado e se destacava ainda mais em meio à imensidão verde. Sua morte se aproximava veloz e não havia nada a fazer. Deixou a cabeça pender para baixo com seu peso natural; Jamílton esperava sua morte.




Desesperado, vendo-se como um morto-vivo e desejando seu próprio fim, o pintor idealista sai às ruas sem rumo. Não esperava mais nada da vida. Talvez apenas um bondoso caminhão com um pára-choques bem grande pudesse atropelá-lo, mas era só. Seria esse o seu legado, um bocado de massa encefálica atrapalhando o tráfego, um acontecimento comum que nem seria notado. Edgar começava a olhar com seriedade para os caminhões da grande avenida que surgia em seu campo de visão. Escolhia não apenas o veículo mais ameaçador, mas também o mais bonito e diferente – já que iria morrer, que morresse com estilo.




Para sua sorte, encontrou um ônibus escolar com um belo teto dourado e não teve dúvidas: pulou em cima dele com assombrosa velocidade. Sabia que seu sangue corria quente pelas veias comprimidas. Estava convencido de que, neste último momento de violência e força, deixara de ser o velho camaleão covarde que sempre fora e transformava-se num velocista, malabarista, contorcionista, guerreiro.

Por um instante, ocorreu-lhe uma penosa idéia que o faria chorar. A vida era irônica. Passara toda ela desejando ser algo que não era. Porém, nos segundos derradeiros, tudo que tinha de precioso revelou-se. A porta para seu verdadeiro ser abriu-se, em toda sua potência. Agora era forte, era sábio, era veloz e astuto.

Seu anjo dourado deu a partida, levando-o para longe do faminto gavião. Para onde iria não tinha noção alguma. Só tinha a certeza de estar seguindo seu destino. Jamílton ainda não sabia, mas não teria de esperar por muito tempo.

Abruptamente, como que no apertar de um botão, o inchado animal foi jogado para frente, voando desajeitado e caindo de costas no chão. Um grito medonho chicoteou o ar e silenciou em seguida. Novamente, Jamílton experimentou o desespero: o mundo estava perdido, tudo fora do lugar, tudo invertido. Estaria aquela maléfica existência tirando novamente a bênção do guerreiro? Voltaria a ser o gordo e renegado camaleão e morreria infeliz como sempre fora? Não, não, estava simplesmente de ponta-cabeça. O grito não passava dos pneus derrapando com a freada brusca do veículo. Aliviado, aprumou-se com as patas no chão e olhou em volta. A cena era um tanto bizarra, a começar pela figura que, de braços abertos como quem entrega sua alma a Deus, parecia querer abraçar o ônibus parado. De olhos ainda fechados, o artista já percebia que sua tentativa de suicídio havia falhado – pela primeira vez na história da cidade um motorista de ônibus estava prestando atenção... que azar.

Abriu os olhos decidido a xingar o motorista e, quem sabe, cuspir-lhe na cara. Mas, ao levantar as pálpebras com fúria, foi cegado pelo sol, que invadia ferozmente suas pupilas, dilatadas pela proximidade da morte. Teve de baixar o rosto e, em sua visão semicerrada, avistou com uma surpresa infantil o dourado Jamílton.

Tendo a consciência totalmente alterada com a intensidade dos acontecimentos em cadeia, Edgar Lump arrepia-se ao perceber a beleza daquele momento. O espírito artístico da existência lhe estuprava com carinho e mostrava com todas as cores as possibilidades infinitas e inesperadas do Absurdo. Estava vivo como nunca antes estivera.

O motorista fazia cara feia e já se preparava para descer do ônibus quando Lump se adiantou, agarrando o resplandecente camaleão, e correu como um louco de volta para casa. Pensava com satisfação no fósforo quebrado, na grande porta do ateliê e no confortável sofá, que estariam ali a esperar seu senhor, seu dono, sua razão de ser. Pensava nos amigos, que em breve lhe cumprimentariam dando-lhe parabéns e invejando sua nova arte, a arte viva com a qual sempre sonhara. Pensava em diversos fatos de sua existência que, de uma hora para outra, deixara de ser miserável para tornar-se esperança e paixão. Pensava em tudo isso e sorria, excitado de alegria, fervente de energia, explodindo de ansiedade pelo que estava por vir. Edgar e Jamílton seriam uma dupla brilhante e trariam a espontaneidade de volta ao mundo dos homens.

Chegando em casa, entrou no ateliê com uma disposição magnífica. Olhava para o diferente camaleão e tentava enxergar o futuro. A impressão que teve lhe deu muito prazer: o camaleão dourado traria fama, dinheiro e companhia. Jamílton, igualmente, observava Lump com curiosidade. Não era um humano comum – triste, maldoso e inescrupuloso. Na verdade, sua expressão facial revelava a alma iluminada do artista e seus sonhos sinceros. Os dois animais se olhavam com grande expectativa. Sentiam-se parecidos um com o outro, sentiam-se irmãos e encontravam, finalmente, um lar.

O dourado, gradativamente, ficava opaco e mesclava-se com tons de lilás e verde, formando figuras caleidoscópicas inimagináveis. Era o auge da psicodelia natural da vida e ambos apreciavam aquela idéia. Imediatamente, Edgar pegou um pincel e começou a pintar em uma tela branca o exotismo tropical do seu companheiro. Pintava com rapidez, como se estivesse possuído pelo espírito criador e arquetípico do Gênio humano. Doava seu cuidado e sua espiritualidade, tinha carinho pela arte que se apresentava e admirava as reviravoltas que a vida lhe reservara. Mais do que isso, via nos olhos do camaleão o mesmo sentimento, identificava-se profundamente com ele e poderia até mesmo chamá-lo de Edgar.

Ao finalizar a primeira tela, não teve tempo nem sequer de admirá-la, pois Jamílton concentrou-se e gerou padrões de cor ainda mais belos e únicos, posando com gosto para a elaboração do pintor. E assim, neste ritmo alucinado, produziram juntos mais de 10 telas naquela tarde abençoada. Todas ficaram belíssimas e possuíam o mesmo brilho que os novos parceiros traziam no olhar. Em pouco tempo iriam expor sua arte em diversas exposições pelo mundo e ficariam mais famosos do que jamais pensaram.

Jamílton sentia-se, finalmente, feliz. E sabia que o mesmo se passava na mente e no coração de Lump. Percebia que o artista era sua contraparte humana e estava grato por ter encontrado um amigo tão parecido consigo. Via em Edgar os mesmos sonhos de camaleão, gostava da sinceridade e da busca desesperada do artista, idêntica à sua própria.

Poderia até mesmo chamá-lo de Jamílton.